Miraba por la ventana, veía gente, pero gente diferente a mí, con pelo, son bata, riendo. A veces pienso que hago aquí, y porque me tocó a mí estar en estas cuatro paredes. Recuerdo aún el día que todo esto empezó, yo estaba en mi casa deseando que llegasen los resultados de las pruebas. Al fin llegaron. Vi a mi madre entrar con un gran sobre con el logo de la clínica estampada en un pequeño espacio del envoltorio. Lo abrí lentamente y al leerlo los ojos se me llenaron de lágrimas, mi madre no pudo mirarme y salió de la habitación, en cambio mi hermana me observaba inmóvil como una estatua. Las pruebas me daban 8 meses de vida. Han pasado tan rápido que no puedo creer que se acabe ya, que sea el final, mi final. Tengo la boca seca, estoy pálida, un fino pañuelo en mi cabeza, los ojos no se me aguantan abiertos, los cables me entran por los brazos y suenan unos pitidos seguidos a mi lado. Siento que ya no puedo más, pero ella quiere que siga aquí, pero no puedo, estoy muerta aunque esa máquina no lo diga. Extiendo mi débil y temblorosa mano y le doy el papel a mi madre, esa carta que guardé durante 8 meses. Cuando la coge y la abre cierro los ojos esperando no despertar, esperando que sus vidas vuelvan a ser como antes, esperando que sean felices, esperando morir. De repente cuando noto que lo consigo, que me estoy yendo, siento un suave beso en mi frente y una mano que me sostiene la mía. Adiós mamá.
Paola Chaler
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